Las quietudes
Todo quieto.
Sucede que hay tormenta en un parque nacional. Los árboles se sacuden, sus ramas se quiebran. Los animales, que no se ven, se esconden y se protegen (¿acaso nosotros, urbanos, sabemos lo que es no poder esconderse de la lluvia?). Todo se mueve, todo es, finalmente, movido. Hizo falta la fuerza del viento y del agua para mover la eterna quietud de las cosas, de la naturaleza.
Un árbol, vencido, cae. Ahí quedará por quién sabe cuánto tiempo. Los turistas de sucesivas generaciones lo veremos, algunos repararemos en él, otros no. Si se pudieran juntar todas sus memorias, observaríamos la evolución del musgo a su al rededor, cómo se fue pudriendo, mutando, ya muerto. Su historia quedará definida en fragmentos de memoria que quizá desaparezcan no mucho después. Eso es lo efímero, la memoria, la ignoracia.
Quedará siempre quieto, sin cambios bruscos. Siempre los cambios bruscos, el movimiento, las perturbaciones, habrán de venir de afuera: algún cuirioso nostálgico le habrá quitado un pedazo de corteza, de souvenir; o alguien pasando por arriba lo habrá derrivado, girado. Ningún animal le haría eso. El árbol cayó demasiado cerca de la ruta como para que haya animales que lo perturben.
Nosotros, los urbanos, estamos acostumbrados al constante movimiento, a la constante mutación de las cosas. Las casas se derriban para construir edificios. Los semáfaros cambian de luz. Las calles se ensucian, se limpian. La gente camina, circula, opina, trabaja, en movimiento. Nada permanece quieto. Ni siquiera en la privacidad.
Estamos tan acostumbrados a que las cosas se muevan, que olvidamos que lo que las hace moverse es siempre algo de afuera. Alguien activa sobre ellas, imprime acción, actividad, cambio. Sino, las cosas se quedarían quietas. Esa es su naturaleza: la quietud. La inmobilidad. Y esa es la naturaleza que reina en la mayor parte de las cosas del mundo.
Dejás la botella de agua afuera de la heladera. Aparece adentro y con más agua.
Dejás la ropa sucia en cima del lavarropas. Aparece doblada y limpia en cima de tu cama.
Dejás los platos sin lavar en la pileta. Aparecen limpios y secos en sus estantes.
Las madres actúan de mobilizadoras. Hay que ayudarlas. Su acción modifica las quietudes más fundamentales de la vida, las que no pueden nunca seguir quietas.
Es increíble lo quietas que se quedan las cosas, y lo vacía que se ve la casa, cuando ellas no están.
Sucede que hay tormenta en un parque nacional. Los árboles se sacuden, sus ramas se quiebran. Los animales, que no se ven, se esconden y se protegen (¿acaso nosotros, urbanos, sabemos lo que es no poder esconderse de la lluvia?). Todo se mueve, todo es, finalmente, movido. Hizo falta la fuerza del viento y del agua para mover la eterna quietud de las cosas, de la naturaleza.
Un árbol, vencido, cae. Ahí quedará por quién sabe cuánto tiempo. Los turistas de sucesivas generaciones lo veremos, algunos repararemos en él, otros no. Si se pudieran juntar todas sus memorias, observaríamos la evolución del musgo a su al rededor, cómo se fue pudriendo, mutando, ya muerto. Su historia quedará definida en fragmentos de memoria que quizá desaparezcan no mucho después. Eso es lo efímero, la memoria, la ignoracia.
Quedará siempre quieto, sin cambios bruscos. Siempre los cambios bruscos, el movimiento, las perturbaciones, habrán de venir de afuera: algún cuirioso nostálgico le habrá quitado un pedazo de corteza, de souvenir; o alguien pasando por arriba lo habrá derrivado, girado. Ningún animal le haría eso. El árbol cayó demasiado cerca de la ruta como para que haya animales que lo perturben.
Nosotros, los urbanos, estamos acostumbrados al constante movimiento, a la constante mutación de las cosas. Las casas se derriban para construir edificios. Los semáfaros cambian de luz. Las calles se ensucian, se limpian. La gente camina, circula, opina, trabaja, en movimiento. Nada permanece quieto. Ni siquiera en la privacidad.
Estamos tan acostumbrados a que las cosas se muevan, que olvidamos que lo que las hace moverse es siempre algo de afuera. Alguien activa sobre ellas, imprime acción, actividad, cambio. Sino, las cosas se quedarían quietas. Esa es su naturaleza: la quietud. La inmobilidad. Y esa es la naturaleza que reina en la mayor parte de las cosas del mundo.
Dejás la botella de agua afuera de la heladera. Aparece adentro y con más agua.
Dejás la ropa sucia en cima del lavarropas. Aparece doblada y limpia en cima de tu cama.
Dejás los platos sin lavar en la pileta. Aparecen limpios y secos en sus estantes.
Las madres actúan de mobilizadoras. Hay que ayudarlas. Su acción modifica las quietudes más fundamentales de la vida, las que no pueden nunca seguir quietas.
Es increíble lo quietas que se quedan las cosas, y lo vacía que se ve la casa, cuando ellas no están.
posted by Lucía Foos | 3:30 p. m.
3 Comments:
Hola limada!, pase porque actualizo, y de paso me lei lo ultimos post, me gustaron bastante, pensaba que iba a ser un
tipico blog kejoso como el mio, y resulto ser algo agredablemente atrapante, no pensaba leer tantos post xD
mmm, puedo opinar aca de todos los que lei? aunke sea un pokitin?, bueno, ahi va!
"vakita de la guarda" o si! creo que yo tengo un murcielaguito!
"clases de canto", imaginacion para cantar? o solo dejarse llebar y fluir?
"japon", siempre me senti atraido hacia gente verdadera como yo! (ja! lo peor es que lo creo en serio ^^)
"sueños teatrales", el arte de como inspirarse, y empesar a dudar de todo, me pasa siempre! y me descargo en el blog o flog
"Si los personajes", esta me voló la cabesa, iba lellendo y kedabas como una vos en off, y iba viendo todo onda
peli, wenisimo!
"cuando el ultimo ..." el dia de hoy estoy convencido que me lee una cantidad de gente gigantesca, pero que nadie opina
no porque sea bueno, sino porque son chusmas, o les gusta o hace reir algo, nose... tambien opino como vos, no tiene
sentido escribir para gente que ya te conoce, te kiere y te lee por eso solamente, sino encontrar a tus lectores.. y mas
(deberia ponerle un contador de entradas al blog xD)
"kietudes", cosas que me hacen pensar porque no acomodo un poco la piesa, o lo tanto que me gustaria un dia lebantarme y
que todo este frenado, como si hubieran frenado el tiempo... seria tan felis...
weniiiiiisimo! regresare! ^o^
Hola que talco
Che muy bueno, como se podria decir... profundo... te atrapa fuera de joda, onda te deja pensando cosa dificil de lograr en mi :P
PD : soy yama
Ahhhh, cuando vivís sola las cosas siempre quedan en su lugar. Las botellas no se llenan, los platos no se lavan, las madres no están.
No hay nadie que te salude al llegar. En semejante estado de naturaleza artificial (oh el oximoron!) nada se mueve si no es por la fuerza de uno.
Publicar un comentario
<< Home